Посмотрите, как многое зависит от перевода! ⁠ ⁠

Бальмонт соблюл ритм, который был в оригинале. Переводы Маршака всегда оригинальны, но часто далеки от оригинала.

при переводе стихов переводчик часто становится соперником даже автору

Мы в школе на уроках английского переводили стихи. Задачей было сделать не только перевод, но и привести в стихотворную форму. Так вот, у нас очень редко получался похожий перевод - у каждого выходили стихи на свой манер, отражающий мысли и характер переводчика. Это было сложным, но интересным заданием)

Все помнят байку об обратном переводе, которую, кажется, Корней Чуковский пустил в народ? Ту, где некий немец вдохновился "Полтавой" Александра Сергеевича и перевел ее на свой родной язык. Позже этот перевод попался на глаза какому-то невеликому, но очень русскому поэту. Поэт за басурманскими словами оригинала не признал, но произведение прямо-таки полюбил и решил перевести его на русский язык. Для современников и для потомков.

В результате Пушкинские строки

Богат и славен Кочубей.

Его луга необозримы;

Там табуны его коней

Пасутся вольны, нехранимы.

Кругом Полтавы хутора

Окружены его садами,

И много у него добра,

Мехов, атласа, серебра.

Был Кочубей богат и горд

Его поля обширны были,

И очень много конских морд,

Мехов, сатина первый сорт

Его потребностям служили.

честно стырено с жж

Как-то, под щебет музы я тоже рискнул перевести.Ни на что не претендую)

Тигр – пламень, луч горящийУжас леса - смерть из чащиЧей бессмертный взор иль дарВ красоту вложил пожар?
В безднах или в небесахДал огонь ему в глазах?На каких ветрах летал?Где он этот пламень взял?
Как он сердце сотворилСвил из самых жестких жил?И внемля тяжелому стуку,Довольно отвёл свою руку.
И что был тот молот, и цепь какова?И вылита в горне каком голова?Стальной наковальня должна быть и хватка,Чтоб смерти оскал доковать без остатка! 
В тот час, когда сущее звёзды пронзят,И рай погребальной слезой оросятКивнёт ли Творец, сё созданье любя,Кто создал овцу – ужель создал тебя?
Тигр – пламень, луч горящийУжас леса - смерть из чащиЛишь бессмертия блаженство,Видеть в страхе - совершенство.

С Бодлером так же:

Скажи, ты помнишь ли ту вещь, что приковала

Наш взор, обласканный сияньем летних дней,

Ту падаль, что вокруг зловонье изливала,

Труп, опрокинутый на ложе из камней.

Вы помните ли то, что видели мы летом?

Мой ангел, помните ли вы

Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,

Среди рыжеющей травы?

а вот любительское

Ну что, душа моя, припомним – это было:

Когда по полю мы брели,

Нам падаль гнусная тропу загородила,

Разлегшись в каменной пыли.

Еще бы оригинал не помешал, а так по смыслу примерно одинаково.

Тайгер! Тайгер! ярко горит

Что бессмертный глаз

Может ли кадр твой страшный симметрия?

В каких далеких Пучина или небе

Утомленные огонь твоих глаз?

На каких крыльях он смеет стремиться?

То, что рука осмеливается захватить огонь?

"может ли кадр твой страшный симметрия" - пяздец)

Есть роман, который так и на зывается "Тигр! Тигр!", за авторством Альфреда Бестера. Сабж пару раз цитируется в тексте романа. Роман архивинрарнейший! Крайне рекомендую.

По-моему перевод стихотворения можно считать самостоятельным произведением поэта-переводчика на тему оригинального произведения. А вот еще ссылочка для оценки перевода стихотворения из Алисы: http://www.wonderland-alice.ru/public/kurij2/JABBERWOCKY/ Вот уж где переводы максимально непохожи.

О_о Только недавно начал пересматривать Менталиста. Серию в которой этот стих упоминается вообще вчера смотрел. И вот теперь на пикабу натыкаюсь.

Чёт пошёл читать этот стих, а потом перечитывать дозоры

К чему? скажите; уж и так мы голы.

Отныне в рифмы буду брать глаголы.

Смысл то особо не изменился

Тигр, о тигр, светло горящий

В глубине полночной чащи,

Кем задуман огневой

Соразмерный образ твой?

"Тигр,о тигр,светло горящий

В глубине полночной чащи!

Кто смел задумать огневой

Соразмерный образ твой."А. Парфёнова

Тег "Маршак" вместо "Марша" сделай.

Тут не столько смысл зависит от перевода, сколько перевод зависит от властей и идеологии :)

"О сколько нам открытий чудных. " - последнюю строчку вычёркиваем, например.

Перевод, он, как женщина - или верный или красивый.

как странно. я только вчера посмотрела серию Менталиста, где маньяк нашептывает ГГ этот стих.

По этому стиху даже Лукьяненко в одной из книг из серии Дозоров прошёлся, там многое зависело от правильного перевода))

Я его наизусть в школе учил, очень понравился, хотя выговаривать некоторые моменты было сложно

И Бальмонт и Маршак - светила литературного перевода, но Вильям Блэйк достоин чтения в оригинале.

Поэтический перевод - это ваще не перевод.

Это пересказ. Произведение "по мотивам".

Вот поэтому в гробу я видел прикасаться к переводу стихов. Из меня поэт как из слона балерина.

> Как дерзал он так парить?

Парю где хочу, законом не запрещено!

Показалось, что первый стих про танк :)

Неплохо рассказал этот стих

Вы еще переводы Киплинга не читали

Под впечатлением этого стиха писатель-фантаст Роберт Хайлайн написал книгу "Тигр, Тигр!".

Вообще Хайлайн более известен по книге "Звездный десант".

@moderator, гу мо грэй гау фай динцау ошибка в теге "Марша" !

Цитирую "как дерзал он так парить" думаю все поняли что поэты тоже не одобряют парение.

У меня стихотворных переводов стихов с иврита штук 40. И кого это волнует кроме меня? Н-и-к-о-г-о! Вот , если это был английский, хотя есть, например )))Rihanna- Man Down https://youtu.be/33MKb4106zQ . Может заинтересует кого? буду рад. Или надо текст вставить?

По-моему, переводить поэзию, любой ценой пытаясь сохранить рифму - глупость, потому что сильно искажается изначальный смысл.

Tyger Tyger, burning bright.

Мой братан - тигр, 24/7 - тигр.

Знает всегда свою цель - тигр.

Каждый день только наверх - тигр, тигр.

Мой братан - тигр, забирает всегда своё - тигр.

Знает о нём весь район - тигр.

Своя игра - и он в ней тигр-тигр.

Тигр-мышелов – басня про хвастовство богатством⁠ ⁠

Людской гордыне нет предела.

У многих хвастовство в чести.

Жил-был богач, и всех хотел он

Держал на псарне сотню гончих,

Устроил самый пышный бал,

Построил дом огромней прочих,

Слона в карету запрягал…

Поэтому, когда услышал,

Что в день не меньше двадцати

Кот у соседа ловит мышек,

Задумал тигра завести,

Чтоб все про то в округе знали,

Чай, тигр-то кошке не чета –

Наловит он мышей в подвале

Побольше всякого кота.

Не пожалел богач деньжишек.

Но дорогущий тигр его

Не стал охотиться на мышек,

Съел богатея самого.

Мораль, хоть ни рубля не стоит,

Но поучительна весьма:

Всегда закончится бедою,

Коль деньги есть, но нет ума.

© Автор. Олеся Емельянова. 2019 г.

Картинка из интернета.

Вот и 31 декабря!⁠ ⁠

Друзья, с чем обычно ассoциируется Новый год.

Он — предвкушение чуда! Или сказки, тoй светлой добрoй сказки, которая в нашей душе сохранилась с раннего детства.

Сама праздничная ночь — замечательна, но она лишь часть нoвогодних торжеств. Намного больше манит таинство неповторимых предпраздничных дней — прекрасное время, когда мы начинаем верить в долгoжданные перемены и волшебство.

Существует точка зрения, что в Новый год, когда люди объединяют свою энергию, положительные эмоции и предаются мечтам, происходит определённая закладка стартовой площадки на будущее. Но главное, согласитесь, в другом: Новый год — это возможность ощутить детство ещё раз… Когда всё было по-настоящему, каждый день на все 100! Искренне, душевно и чисто… Отсутствовали суета и лишние мысли, происходящее вокруг вызывало любопытство и восторженное удивление, а смеяться и радоваться хотелось безо всякого повода и причины… Даже если что-то расстраивало, это с лёгкостью забывалось, и внимание полностью переключалось на новое и пока неизведанное…

Вечерoм, выйдя на улицу, замедлите шаг. Взгляните на загадoчное предновогoднее небо. Искренне, от всей души мысленно улыбнитесь сверкающей (или спрятавшейся за облаками) звёздoчке и пожелайте самое-самое сокрoвенное, захотев исполнения желания, сильно-сильно, всем сердцем, как в детстве…

…И сами удивитесь, как, возмoжно, быстро оно сбудется… Прoсто попробуйте, не размышляя. Чудеса — на то и чудеса, что логики в них нет… Это вoлшебство, сотканное из энергии наших душ и сердец…

С наступающим Новым годом! 🎅

Дмитрий Свиридов

Крепкого здоровья вам и вашим близким.

Пусть 2022 год принесёт как можно больше улыбок и радости! 🎅

Снимки пушистиков с портала: allcatsworld

Вспоминая Маршака. ⁠ ⁠

Хорошие иллюстрации Владимира Ненова к прекрасной балладе Роберта Л. Стивенсона⁠ ⁠

Из вереска напиток

А был он слаще меда,

Пьянее, чем вино.

В котлах его варили

И пили всей семьей

В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,

Безжалостный к врагам,

Погнал он бедных пиктов

К скалистым берегам.

На вересковом поле

Лежал живой на мертвом

И мертвый - на живом.

Лето в стране настало,

Вереск опять цветет,

Но некому готовить

В своих могилках тесных,

В горах родной земли

Приют себе нашли.

Король по склону едет

Над морем на коне,

А рядом реют чайки

С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:

"Опять в краю моем

Цветет медвяный вереск,

А меда мы не пьем!"

Но вот его вассалы

Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,

Щурясь на белый свет, -

Старый горбатый карлик

И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому

Их привели на допрос,

Но ни один из пленных

Слова не произнес.

Сидел король шотландский,

Не шевелясь, в седле.

А маленькие люди

Стояли на земле.

Гневно король промолвил:

- Пытка обоих ждет,

Если не скажете, черти,

Как вы готовили мед!

Сын и отец молчали,

Стоя у края скалы.

Вереск звенел над ними,

В море - катились валы.

И вдруг голосок раздался:

- Слушай, шотландский король,

Поговорить с тобою

С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.

Жизнь я изменой куплю,

Выдам заветную тайну! -

Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный

Резко и четко звучал:

- Тайну давно бы я выдал,

Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,

Гибель ему нипочем.

Мне продавать свою совесть

Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут

И бросят в пучину вод,

А я научу шотландцев

Готовить старинный мед!

Сильный шотландский воин

Мальчика крепко связал

И бросил в открытое море

С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.

Замер последний крик.

И эхом ему ответил

С обрыва отец-старик.

-Правду сказал я, шотландцы,

От сына я ждал беды.

Не верил я в стойкость юных,

Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.

Пускай со мной умрет

Моя святая тайна -

Мой вересковый мед!

Великий и могучий⁠ ⁠

Фарфолен⁠ ⁠

– Тебя выгонят с волчьим билетом из детского сада, и всë станет фарфолен! – сказала бабушка. Что такое «фарфолен», я не знал. Но не это меня интересовало. – А куда волки ходят по билету? – спросил я. – В баню! – в сердцах крикнула бабушка. – Нет, этот ребёнок специально придуман, чтоб довести меня до Свердловки! – Мне не нужен волчий билет, – поставил я бабушку в известность. - Я пока хожу в баню без билета. Так что, наверное, не выгонят, – успокоил я её. Дело в том, что я отказался читать на детском утреннике общеобразовательные стихи типа «Наша Маша…» или «Бычок» и настаивал на чём-то из Есенина. В те времена стихи Сергея Есенина не очень-то издавали, но бабушка знала их великое множество. И любила декламировать. В общем, сейчас и пожинала плоды этого. Воспитательницы пошли бы и на Есенина, если бы я согласился, например, на берёзку, но я категорически хотел исполнить «Письмо матери». Предварительное прослушивание уложило в обморок нянечку и одну из воспитательниц. Вторая продержалась до лучших строк в моём исполнении. И когда я завыл: – Не такой уж жалкий я пропойца… – попыталась сползти вдоль стены. – Слава Богу, что нормальные дети это не слышат! – возопила она, придя в себя. Ну, тут она малость загнула. Тот случай! Я стану читать любимого поэта без публики? Дождётесь! Короче, дверь в игровую комнату я специально открыл, да и орал максимально громко. – А что такое тягловая бредь? – спросила, едва воспитательница вошла в игровую, девочка Рита. – Тягостная! – поправил я. – Марина Андреевна, почему вы плачете? – спросила на этот раз Рита. В общем, снова досталось родителям. После серьезного разговора с папой, во время которого им была выдвинута версия, что дать пару раз некоему мерзавцу по мягкому месту - мера всë-таки воспитательная. Как лицо, крайне заинтересованное в исходе дискуссии, я выдвинул ряд возражений, ссылаясь на такие авторитеты, как бабушка, Корчак и дядя Гриша. (У дяди Гриши были четыре дочери, поэтому меня он очень любил и баловал). – Как на это безобразие посмотрит твой старший брат? – вопросил я папу, педалируя слово – старший. Дело закончилось чем-то вроде пакта. То есть я дал обещание никакие стихи публично не декламировать! – Ни-ка-ки-е! – по слогам потребовал папа. Я обещал. Причем подозрительно охотно. – Кроме тех, которые зададут воспитательницы! – спохватился папа. Пришлось пойти и на это. Нельзя сказать, что для детсадовских воспитательниц наступило некое подобие ренессанса. Все-таки кроме меня в группе имелось еще девятнадцать «подарков». Но я им докучал минимально. А силы копились… Ох, папа… Как меня мучило данное ему слово! И вот настал какой-то большой праздник. И должны были прийти все родители и поразиться тому, как мы развились и поумнели. И от меня потребовали читать стихи. – Какие? – спросил я. – Какие хочешь! – ответила потерявшая бдительность воспитательница. – А Маршака можно? – Разумеется! – заулыбалась она. Для неё Маршак – это были мягкие и тонкие книжечки «Детгиза». Когда за мной вечером пришёл папа, я все-таки подвел его к воспитательнице и попросил её подтвердить, что я должен читать на утреннике стихотворение Самуила Маршака. Та подтвердила и даже погладила меня по голове. – Какое стихотворение? – уточнил бдительный папа. – Маршака? – удивилась она и назидательно добавила: – Стихи Маршака детям можно читать любые! Пора бы вам это знать! Сконфуженный папа увел меня домой. И вот настал утренник. И все читали стихи. А родители дружно хлопали. Пришла моя очередь. – Самуил Маршак, – объявил я. – «Королева Элинор». Не ожидая от Маршака ничего плохого, все заулыбались. Кроме папы и мамы. Мама даже хотела остановить меня, но папа посмотрел на воспитательницу и не дал. – Королева Британии тяжко больна, – начал я, – дни и ночи её сочтены… – и народу сразу стало интересно. Ободрëнный вниманием, я продолжал… Когда дело дошло до пикантной ситуации с исповедниками, народ не то чтобы повеселел, но стал очень удивляться. А я продолжал: – Родила я в замужестве двух сыновей… – слабым голосом королевы проговорил я. – Старший сын и хорош и пригож… Тут мнения разделились. Одни требовали, чтоб я прекратил. А другим было интересно… И они требовали продолжения. Но мне читать что-то расхотелось. И я пошел к маме с папой. Поплакать. По дороге домой очень опасался, что мне вот-вот объявят о каких-то репрессиях. Тем более папа что-то подозрительно молчал. – Да, кстати, – наконец сказал он, – ты ж не дочитал до конца. Прочти сейчас, а то мы с мамой забыли, чем дело-то кончилось! И прохожие удивлённо прислушивались к стихам, которые, идя за ручку с родителями, декламировал пятилетний мальчишка.

Из блога "Литература и искусство"

Английская баллада “Queen Eleanor’s confession” в переводе С. Я. Маршака "Королева Элинор"

Королева Британии тяжко больна,Дни и ночи ее сочтены.И позвать исповедников просит онаИз родной, из французской страны.

Но пока из Парижа попов привезешь,Королеве настанет конец. И король посылает двенадцать вельможЛорда-маршала звать во дворец.

Он верхом прискакал к своему королюИ колени склонить поспешил.- О король, я прощенья, прощенья молю,Если в чем-нибудь согрешил!

- Я клянусь тебе жизнью и троном своим:Если ты виноват предо мной,Из дворца моего ты уйдешь невредимИ прощенный вернешься домой.

Только плащ францисканца на панцирь надень.Я оденусь и сам, как монах.Королеву Британии завтрашний деньИсповедовать будем в грехах!

Рано утром король и лорд-маршал тайкомВ королевскую церковь пошли,И кадили вдвоем и читали псалом,Зажигая лампад фитили.

А потом повели их в покои дворца,Где больная лежала в бреду.С двух сторон подступили к ней два чернецаТоропливо крестясь на ходу.

- Вы из Франции оба, святые отцы? -Прошептала жена короля.- Королева, - сказали в ответ чернецы,Мы сегодня сошли с корабля.

- Если так, я покаюсь пред вами в грехахИ верну себе мир и покой!- Кайся, кайся! - печально ответил монах.- Кайся, кайся! - ответил другой.

- Я неверной женою была королю.Это первый и тягостный грех.Десять лет я любила и нынче люблюЛорда-маршала больше, чем всех!

Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,Ты пред смертью меня не покинь. - Кайся, кайся! - сурово ответил монах.А другой отозвался: - Аминь!

Зимним вечером ровно три года назадВ этот кубок из хрусталяЯ украдкой за ужином всыпала яд,Чтобы всласть напоить короля.

Но сегодня, о боже, покаюсь в грехах,Ты пред смертью меня не покинь. - Кайся, кайся! - угрюмо ответил монах.А другой отозвался: - Аминь!

- Родила я в замужестве двух сыновей,Старший принц и хорош и пригож,Ни лицом, ни умом, ни отвагой своейНа урода отца не похож.

А другой мой малютка плешив, как отец,Косоглаз, косолап, кривоног. - Замолчи! - закричал косоглазый чернец.Видно, больше терпеть он не мог.

Отшвырнул он распятье, и, сбросивши с плечФранцисканский суровый наряд,Он предстал перед ней, опираясь на меч,Весь в доспехах от шеи до пят.

И другому аббату он тихо сказал:- Будь, отец, благодарен судьбе!Если б клятвой себя я вчера не связал,Ты бы нынче висел на столбе!