7 современных поэтесс, стихи которых касаются самого сердца

Есть стихи, которые понимают нас лучше самых родных людей, да чего там — лучше, чем мы сами. Бывает, прочитаешь строчку — и плачешь-смеешься, потому что так это знакомо!

Каждому времени — свои поэты. interestno.ru решил вспомнить стихи нескольких современных поэтесс, которые пишут так, что сердце сначала тревожно сжимается, а потом — легко.

Первое стихотворение Вера сочинила в 5 лет: мама записала с ее слов несколько рифмованных строк. Сегодня, кажется, не писать Вера уже не может, о чем сама говорила в интервью. А еще герои ее стихотворений, будь то вдовы, стареющие грузины-иммигранты, мужчины с горьким жизненным опытом — это все в какой-то мере она сама. Спорить о ее стихах можно долго, но в искренности ей не откажешь.

попробуй съесть хоть одно яблоко без вот этого своего вздоха о современном обществе, больном наглухо, о себе, у которого все так плохо;

не думая, с этого ли ракурса вы бы с ним выгоднее смотрелись, не решая, все ли тебе в нем нравится - оно прелесть.

побудь с яблоком, с его зернами, жемчужной мякотью, алым боком, - а не дискутируя с иллюзорными оппонентами о глубоком.

ну, как тебе естся? что тебе чувствуется? как проходит минута твоей свободы? как тебе прямое, без доли искусственности, высказывание природы?

здорово тут, да? продравшись через преграды все, видишь, сколько теряешь, живя в уме лишь. да и какой тебе может даться любви и радости, когда ты и яблока не умеешь.

Вот что пишет о себе Анна: «Самозванка. Дикий охотник. Духовно богатая дева. Иронична. На любителя. Фоморский подменыш. Около 40 000 километров одиночным автостопом. Две изданных книги. Ношу с собой нож. Часов не ношу».

Иногда я хочу тебя не любить, ну хотя бы несколько дней. Помолчать; с радаров уйти; не быть, чтобы было спокойнее и черней. Пусть другие вместо меня скорбят, я хочу не думать, не видеть снов. Иногда я хочу не любить тебя.

Это злее сожжения и оков.

Я несу любовь, словно Вечный жид по земле непрощенье свое несет. И века идут, и земля дрожит, на меня одну навалилось все, не снести, не сдюжить и не прожить.

И мои друзья разбивают лбы, и ложатся в землю гробы. Иногда любить означает быть. Иногда я хочу не быть.

Темнота мурлычет: скорей, смелей, это просто, я здесь, я тут. Но идет весна по моей земле, абрикосы на ней цветут.

И летит Земля, и она поет, продолжается время на ней (иногда я хочу отдохнуть от нее, ну хотя бы несколько дней). Продолжается время, и с ним — Земля, и уходит листва в перегной. Потому-то быть продолжаю я, и любовь моя вместе со мной.

Она тоже пишет с самого детства, с 9 лет. Сейчас поэтесса часто дает концерты в городах России и ближнего зарубежья. Ее стихотворения — простые и искренние — близки и понятны тысячам людей.

Если пусто в душе — значит, время сменить маршрут. запиши в голове разборчиво, без чернил: если любят тебя — обязательно подождут, если счастье придет — значит, ты его заслужил.

сколько ни было б лет — душою будь молодым и не думай, когда и где будет твой финал. не любя́щих тебя — спокойно отдай другим. отраженье ищи в душе, а не у зеркал.

если дом опустел — не бойся покинуть дом. если город не тот — решайся и двигай прочь! если ленишься ты — все дастся с трудом, и никто и ничем не сможет тебе помочь.

если враг у тебя — врагу пожелай добра. к каждой мелочи в жизни всегда будь открыт и рад. если просят уйти — то, значит, тебе пора, и не смей никогда с укором смотреть назад.

и не бойся искать — такие свое найдут! и не бойся терять на это ни лет, ни сил! если любят тебя — обязательно подождут, если счастье придет — то, значит, ты заслужил.

Ее поэзия близка многих девушкам, но на концерты часто приходят и суровые мужчины. Стихотворения она иллюстрирует яркими фотографиями, и они во мгновение ока разлетаются по сети. Сола дает концерты в России и за рубежом и выпускает сборники.

Это не простое озарение - Это избавление от мук. Я читала в книжках, что со временем Люди привыкают ко всему.

Человек, по сути, пластилиновый [Остальное — сущий формализм], Жизнь такая мудрая и длинная, Потому влюбляйся и молись.

Не мирись с жестокими нападками, Пропускай идущих напролом, Чувствуй ветер голыми лопатками И расти по перышку крыло.

Кто живет по правде, кто — по совести, Кто — по гороскопу. Выбирай. Жизнь кипит, и каждый приспособился, Сочиняя персональный рай.

Слабый счастлив аханьем и оханьем, А безумец лезет на рожон. Это только кажется, что плохо мне, А на самом деле — хорошо!

Аля пишет стихи с 11 лет. Ее стихи хвалили писатель Дмитрий Быков и солист группы «Сплин» Александр Васильев, а директор издательства «Геликон Плюс» Александр Житинский назвал стихи Хайтлиной «великолепнейшими по интонации, искренности».

Я работаю солнечной батареей, я в кармане оранжевом солнце грею, чтоб оно на небо взошло скорее и чесало макушки заснувших лип. Солнце ловит за пальцы меня лучами, я его приручила и отвечаю, солнце просит завтрак и выпить чаю, просит прямо внутрь его налить.

Солнцу так одиноко ходить по кругу — вот нашло, понимаешь, себе подругу, и ему все равно — хоть любовь, хоть ругань, поболтать бы вот только о ерунде. Я его несу осторожно очень, ведь оно непоседливо между прочим и все время выпрыгнуть хочет ночью, чтобы вдруг повсюду случился день.

Я работаю солнечным развлеченьем, я кормлю его по утрам печеньем, а потом усталой порой вечерней я ему чумазую спинку тру. И когда уже все разбрелись и спят, я отмываю солнцу босые пятки, а то все ведь заметят на солнце пятна, многим это будет не по нутру.

Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает прийти домой . А приходит — горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает, чтоб до боли — а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане. А потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить.

Я работаю солнечной батареей. На рассвете прохладно, восток сереет, воздух пахнет листьями и сиренью, и пора бы уже открывать карман. Я держу карман шире, чтоб было проще. Солнце сонное нос конопатый морщит, а потом восходит над тихой рощей, рассыпается искрами по домам.

Крис — не только поэтесса, но и музыкант. Стихи ее отличаются глубоким смыслом, сложными рифмами и ритмическими рисунками. Она обожает сказки, и во многих ее стихах слышны отголоски этих сказок. Крис считает, что поэзия — «это когда хочешь что-то донести; поэзия должна вести к свету».

Ничего не жаль только до первых слез. Города раскрывают объятия чужаку, Пробивая насквозь, доводя до сведенных скул: Проходи, садись. Рассказывай, что привез.

Прокатался полжизни шариком ледяным, Научил себя никого не запоминать, А теперь, погляди-ка, вздрагивает спина Под прощальным взглядом, коснувшимся этой спины.

Загораются звезды, в воду глядят мосты, Ариадна клубок мотает над грудой карт. Если ты одинок, значит, слепой пока. Будет утро — увидишь, кто прикрывает тыл.

Будет утро в Одессе, Праге или Москве - Нет границы для певчих слов и бродячих ног. Просто если есть тот, кто тянет с собой на дно, Есть и тот, кто приходит сам и приносит свет.

И такой никогда не останется одинок. Даже если пока что слеп.

Стефании всего 21 год, но она любима многими читателями за надрыв и искренность своих стихов. Она записывает свои мелодекламации с музыкой и без, устраивает чтения, организовывает творческие вечера. А еще пишет своим читателям настоящие, живые письма на бумаге.

Никогда не ходи, откуда прогнали. Даже если обратно еще раз пустят. Ты забыл себя там в оригинале, Не переведенным на язык грусти.

Не моли о чуде. Не плачь громко. Помни, ты пришел сюда не за этим. Дружеский ночлег — не тюрьма, котомка - Не сума, день равно для всех светел.

Никогда, где плохо, не возвращайся. По тебе звенят уже колокольцы. Так переводись на язык счастья. С языка дождя на язык солнца.

И давай светись и переливайся, Не бывает под Солнцем у нас тесно. С языка хромых на язык вальса. С языка пустынь на язык леса.

Не смотри назад, где тебе плохо. Так перевестись тебе дан повод С языка людей на язык Бога, Нулевой язык, Тот, что до родного.